Ob wohl bei der Trauerfeier mehr im Raum ist, als der in den Sarg gebettete Leib der Verstorbenen oder die Asche des Verstorbenen in der Urne? Diese Frage stellt sich immer wieder.
Manchmal fühlt es sich so an, als sei die, der Verstorbene noch einmal ganz präsent.

Wenn der Organist für seinen verstorbenen Kollegen noch einmal alle Klangfarben „seiner“ Orgel erklingen lässt.
Wenn die Tochter noch einmal ganz persönlich zur verstorbenen Mutter spricht.
Wenn Sohn und Enkel zusammen für den verstorbenen Vater und Großvater musizieren.

Oder neulich, als wir gebeten wurden, Bachs Air mit Geige und Orgel zu musizieren. Meine Lieblings-Geigerin und ich hatten uns vor der Feier getroffen, um die Musik noch einmal anzuspielen. Und während wir geprobt haben, wurde der Sarg in den Raum gefahren. Wir haben beide, unabhängig voneinander, Gänsehaut bekommen. Es war ein besonderer Moment – wie wenn wir uns kurz gegrüßt und freundlich zugenickt hätten. Und so besonders war auch die Trauerfeier. Es war eine der Trauerfeiern, bei denen alles passt und ganz stimmig ist. 

Da werden stabile Trittsteine gelegt für den Weg der Zugehörigen. Mit Worten, mit Musik, mit Gemeinschaft. Das trägt.

Er ist seinen Weg gegangen.
Es war sein ganz eigener Weg. Konsequent, mit klarer Haltung.
Das war nicht immer für alle leicht.
Manche haben ihn dafür bewundert. Für manche war er kauzig.
Er hat sich nichts daraus gemacht.
Er ist sich treu geblieben. Auf seinem Weg.

Gute Reise!

Lange Schatten, auch am Mittag.
Überraschend kräftig warm in der Sonne, sehr frisch im Schatten.

An manchen Stellen liegt noch Schnee.
An anderen strecken sich die Frühblüher der Sonne entgegen. Ob noch einmal Schnee kommen wird? Sie wagen es trotzdem.
Noch Weihnachtsdeko und schon erste Tulpen.

Ein Mensch wird zu Grabe getragen.
Zur Totenglocke begleiten die letzten Klänge ruhiger Orgelmusik den Weg. Klang, der trägt.

Blaumeisen, Kohlmeisen, Rotkehlchen und Kleiber geben ein frühes Frühlingskonzert.
Manche Knospen sind schon deutlich sichtbar, wachsen und warten auf ihren Moment.
Wintermücken tanzen im Gegenlicht.
Kalte, schwere Erde.
Strahlend blauer Himmel, leicht.

Musik bestimmte ihr Leben. Sie hat immer gesungen. Auf dem Schulweg, auf dem Feld, bei der Arbeit, im Chor, im Gottesdienst, immer. Bis ins hohe Alter trugen sie die vertrauten Melodien. Auch als sie sich längst in eine andere Welt zurückgezogen hatte, blieben die vertrauten Melodien und die Texte. Gesprochen hat sie kaum noch, aber die alten Lieder sang sie bis zuletzt mit. Welch ein Schatz, für sie und für alle, die ihn mit ihr teilten – und sich mit einem Lächeln und der gemeinsamen Musik im Ohr an sie erinnern.

Es ist Herbst. Meine liebste Jahreszeit. Auch auf dem Friedhof. Das grelle Licht des Sommers ist einem milden, vielleicht gnädigen Licht gewichen. Die bunten Blätter zaubern ein wunderbares Farbenspiel. Das bunte Laub bedeckt neue und alte Gräber. Auch die Kindergräber. So viel ungelebtes Leben. So viel Liebe.
Wenn ich auf dem Friedhof durch das Laub raschle, hat es irgendwie einen besonderen Klang. Irgendwie tröstlich. Sonst blitzblank polierte Ecken wirken so herrlich unaufgeräumt. Und gleichzeitig setzt die Sonne so manches Grab ganz besonders in Szene. Nebenan die zur Ordnung blasenden Laubbläser. Krass, diese Gleichzeitigkeit.
Unfassbare Schönheit dieses Naturschauspiels und tröstet doch nicht über das Meer von Kriegsgräbern hinweg. Tutti fratelli, alles Brüder. Das haben die Frauen damals 1859 nach der Schlacht von Solferino erklärt. Und halfen jedem der zehntausende von Verletzten, unabhängig von der Nationalität. Ja: tutti fratelli. Et sorelle. Warum diese vielen Gräber? Bis heute.
Ich hebe den Kopf und blicke in die Weite des blauen Herbsthimmels. Die Lungen weiten sich, einatmen, ausatmen. Frieden spüren. Dankbar sein, für alles, was gut ist, gut tut, nährt, das Herz wärmt. Meins und deins.
Weitergehen.